Поэт, как снайпер, прячется в укрытьи, Берёт на мушку ямб, потом хорей. За каждой строчкой новое открытье, Он не спешит курок нажать быстрей. Ложатся строчки строго по порядку, И фразы сортируются легко. Коль повезёт — он выстрелит в десятку, Не повезёт — засадит в молоко. Сидит на небе некий созерцатель, Он водит поэтической рукой, Лишь для того, чтоб кайф поймал читатель, Всё для тебя, читатель дорогой! И никуда тебе уже не деться, Напрасно от стихов не убегай. Поэт, возможно, промахнётся в сердце, Но до печенки он достанет, так и знай.