Всеволод Максимков

О бритье

Под утро, не проснувшись до конца,
стою я перед зеркалом, шатаясь,
скоблю физиономию лица,
зевая и глаза открыть пытаясь.
Крем, помазок, станок, вода, лосьон…
Процесс привычный, в общем-то – рутина.
Но понемногу прочь уходит сон
и исчезает, как со щек щетина.
Я свеж! Я словно заново рожден!
Смыв пену и остатки сна под душем,
спокоен я и умиротворен,
мечтателен, лиричен, добродушен.
Блаженной неге отдаваясь в плен,
исполнен я прекрасных ощущений.
Моя душа не жаждет перемен,
а низ спины — не хочет приключений.
Поглаживая выбритый анфас,
я чувствую приятную истому…

Вот так бы брились Ленин, Энгельс, Маркс,
глядишь — и жизнь пошла бы по-другому.