Игорь Иртеньев

* * *
В направленье к востоку от запада
Путешествуя с помощью ног,
Ощущаешь присутствие запаха,
Это родина пахнет, сынок.

Так не пахнет ни Польша, ни Дания,
Ни какой-нибудь там Камерун,
В этом запахе шелест предания,
Трепетанье Баяновых струн.

Ты втяни его всей носопыркою,
Поколения пепси герой,
Как щекочет он ноздри Бутыркою,
Как мастыркой шибает сырой.

Приплюсуй сюда бабу базарную,
Достоевского с Блоком добавь,
Перемножь на мечту лучезарную,
Раздели на бездарную явь.

Смесь катарсиса с прелой овчиною,
Запредельный российский букет…
Тянет он, скажешь ты, мертвечиною,
Понимал бы ты что в этом, шкет.