Игорь Иртеньев

* * *
То ли во поле ложбинка,
То ли в поле бугорок,
Эх, родимая глубинка
Да отеческий порог.

Где-то в городе Париже
Пляшут барышни канкан,
А у нас под брюхом грыжа
Да в тарелке таракан.

Мясо здесь едят руками,
Мажут дегтем сапоги,
Если в пруд бросают камень,
Не расходятся круги.

Солнце всходит за забором, 
А заходит за сарай.
Хошь клади на все с прибором,
Хошь ложись да помирай.

Хошь стихи пиши в альбом,
Лобзиком выпиливай,
А хошь об стенку бейся лбом
Да петлю намыливай.