Когда декабрь как вкопанный стоит, И на лету, как птицы, стынут слюни, Что делает классический пиит? Он, натурально, грезит об июне. Но канул отопительный сезон В не помню там уже какую Лету, И вроде ликовать ему резон, А он, глядишь, не рад уже и лету. Возможно, повредился он в уме, Но никуда не деться нам от факта — Пиит опять мечтает о зиме, Что, согласитесь, раздражает как-то. Мечта сбылась, настали холода, И та же начинается байда.
