Игорь Иртеньев

Проклятье красоты

На конкурсе Всемирном красоты
Мне не взойти на подиум, похоже.
Со временем повыцвели черты,
Что прежде были свежи и пригожи.

По ряду уважительных причин
Короной не смогу я быть увенчан,
Мое лицо травмирует мужчин
И вызывает оторопь у женщин.

Не подхожу под нужный я стандарт,
Сквозь фейс-контроль мне не прорваться строгий,
Но так ли уж красив был Бонапарт —
Приземистый, пузатый, кривоногий?

Но если бы не генерал Мороз
Да не возов с трофеями обуза,
То по сию бы пору гордый Росс
Лежал у ног великого француза.

Или возьмем, к примеру, Ильича,
Вождя, кто помнит, пролетариата.
Его лицо просило кирпича,
А не брильянта весом в три карата.

А был бы он красив, как Аполлон,
Но греков мы не будем здесь касаться,
Романова едва бы занял трон,
(Заметим в скобках, тоже не красавца).

А если это так, то что есть красота,
И почему ее обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Поскольку я склоняюсь ко второму
И не намерен это отрицать,
Пускай другие бьются за корону,
А мне пока придется померцать.