Артур Ио

* * *
За что любить поэта, дева?
Что может в жизни он? — всего
Два-три бессмысленных напева
Пропеть, и больше ничего.
Была пора — за звуки эти
Ему платили гонорар
В приятной кошельку монете.
А ныне — обесценен дар.
И он, поэт, угрюм и мрачен,
Обижен миром и людьми:
Он был — кумир, стал — неудачник,
Не презираем лишь детьми,
Которые его читают
С ногами встав на табурет.
Но дети тоже вырастают,
И уж не нужен им поэт.
Источник:
Ф.В. Филиппов. Не для средних умов. Стихи. — М.: Вест-Консалтинг. 2013. — 72 с.