Артур Ио

* * *
Снова осень.
В который уж раз.
Съездить в Болдино, что ли, развеяться?
Написать пару пьес на заказ?
Но заказов, увы, не имеется.
Да и в Болдино ехать мне в лом:
У меня ведь там нету имения...
Снова осень. Все больше — в былом,
А в грядущем, напротив — все менее.
Эх, тоска... Хорошо хоть тоска:
Все же чувство из рода эпических.
Что мне Болдино? Выпить пивка
Да и плюнуть на все.
Поэтически.