Аркадий Бухов

Тыловик

Ног и чести не жалея,
Деньги хапая сплеча,
За войну он из пигмея
Превратился в богача.

Раболепствуя в прихожей
Снисходительных персон,
Этот тип с суконной рожей
Не один скопил мильон.

Здесь — поставит, там — укажет,
Здесь — припомнит, там — солжет,
Здесь — влиятельного смажет,
Там — разиню обстрижет.

Для кого война — забота,
Для него она — дурман,
Для него лишь всё — охота,
От которой сыт карман.

Раньше, робкий и прыщавый,
Говорлив, труслив и мал,
Котелок носил дырявый
И швейцаров обегал.

А теперь в другом наряде
И с улыбкой наглеца,
То, что раньше было сзади,
У него — взамен лица.

Это он пускает первый
По столице грязный слух,
Это он нам треплет нервы,
Фабрикант слонов из мух.

Он теперь везде внакладе,
Всё хватает, что плывет.
По головке случай гладит,
В каждой щелочке везет.

Но когда настанет время
И вода зальет пожар,
Тот же самый случай — в темя
Нанесет ему удар.

И когда его с мильоном
Втянет жирная земля.
Все со вздохом облегченным
Скажут: «То-то... Сдохла тля».
Февраль 1917